Тот момент, когда мне вдруг было "интересно читать", прошел, оставив меня в фэйспалме: что за чушь я читаю? Так, дурацкая выдумка, даже бред был бы красочнее, в бреду полёт фантазии был бы выше, дальше, шире... А это... Фу. Мне почти никогда не стыдно за то, что читаю, но этим выбором я гордиться не могу. Фокусирование внимания на "кто с кем спит" напоминает мне про стереотип об авторе-женщине, и заставляет скучать по "кто кого убил, и каким способом, и для чего" Мартина.
Опять как после Вайс Кройца: фандом жжот и пепелит, а в каноне – таракана стошнило.
Но внезапно крупинка песка из песочницы, пара слов эхом из той песенки... *_* Прямо как будто сквозняк свежего воздуха в душном зале, переполненным треплящимися людьми...

Хотя не вижу смысла врать - ведь я этого и хотел: засесть в мягком кресле (сам, блядь, по лестнице тащил), при натуральном свете (еще бы, окна в две трети стены), в покое и тепле (когда на улице +10, все мои не-летние вещи до сих пор у родителей - ведь еще на прошлой неделе было +20, а у меня всё равно сопли, а хозяева уже включили отопление), с чем-нибудь, позволяющем не думать о реальности (в которой надо искать работу, и перспективы отнюдь не радужные), если и обязывающий думать вообще...
Если бы я не болел, я бы хлебнул чего-нибудь покрепче чая, слава богу запасы еще есть.